Contos e Versos Próprios
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Seleção de contos e poemas de Bianca Wandt 2007

Conto bem guardado Depois da Ave-Maria, às seis e meia, hora do jantar servido para todos. À mesa, ninguém inventava de implicar, a mãe ficou agradecida pelo silêncio daquela noite, também em silêncio, submersa. Ninguém percebeu nela o que desmoronava, retalhando, não houve pergunta nem dedo de prosa, a mãe teve para si quase uma hora inteira calada, jantando. Entendeu que o amor não segue expectativas. Seu mistério é puro e absoluto. Perene, desconhece apesares. No tempo ela lavou as horas dos dias, secou, passou, dobrou, pendurou e em nenhum deles a mãe não pensou nele. Ele teve mesmo razão, quando disse para a mãe : _ Quando é assim, não existe mais essa história de ser um sozinho. Avisou que diria só uma vez. Ele morreu bem velho, lá em Londres, tempos depois do pai. A mãe também morreu bem velha, aqui no interior de Minas, uns anos depois dele. Os filhos abriram (tão amareladas!) cartas guardadas em diários caprichosos, as páginas se soltando,fartas do que há sobre fazer o necessário, nesta vida, para se ser feliz. Contaram. De que adiantaria falar? Melhor morrer inédito o poeta que deu de amar assim para dentro e escreve para que alguém o leia depois, e o compreenda depois, bem depois daquela hora em que, finalmente, se vai em paz.

Intro No ano de 1961 houve um incêndio criminoso no circo de Niterói. Esse acontecimento habita moradores da cidade até os dias de hoje. Houve um profeta após a tragédia, Gentileza. Obediente às vozes internas, fez o que compreendeu como sendo um chamado de Deus: muita gente não entendeu, mas ele, sempre. O profeta cuidou dos que sobraram, gentilmente. O profeta também coloriu a cidade, com AMORRR. Conheci pessoalmente alguns sobreviventes do incêndio numa clínica de reabilitação, em Niterói, onde trabalhei. Eram ex-pacientes que, após longos anos de tratamento, foram integrados ao corpo de funcionários da instituição. Eu ouvi a história. E quem me contou já nem ouvia muito bem... Gosto de escrever de madrugada. Nessas horas sozinhas, me sinto mais próxima do meu inconsciente. O circo que também há em mim, flameja em muitos textos que escrevo. Consciente da motivação inconsciente que me trás, à escrita, imagens de respeitáveis públicos, tendas, palhaços-querubins-violinistas, bailarinas, mágicos, trapezistas, animais domados, liberto-as, todas, em textos e poemas, mescladas tanto às questões herméticas, particulares, quanto às mais democráticas, universais e, nesse caso, disponho-as para quem quiser ler. CIRCO é mais um de meus contos curtos. Um conto rápido e frágil, feito chama sobre plástico. Circo Da fragilidade das relações e devastação das inverdades Primeiro as luzes da ribalta, depois, os tambores e o perfume de tudo isso. Vovós com netinhos, mães e pais, mães-solteiras, namorados, gente casada, gente se separando, gente desamando, gente vivendo, gente morrendo, gente sofrendo, gente adorando, algodão-doce, pipoca e animais treinadíssimos. Acima de tudo, a tenda. E a tenda é inflamável à mínima fagulha. O palhaço se apresenta com aquela lágrima fingida na pintura do rosto que não é. Alguém da platéia fixa os olhos no centro da lágrima, parece. Não há dedo em riste, mas, lábios, entreabertos. O ilusionista, fantástico esgrimista, escolhe esse mesmo palhaço dentre outros artistas, pois sabe muito bem que, esse, especificamente, esse, não sucumbiria facilmente às espadas, apenas desapareceria, no tempo certo, ao comando secreto, são e salvo, lá pra dentro, no velho refúgio armado de um esconderijo estratégico. Para alívio do público que, inteiro, suspira, pois ainda desconfia apenas, não é. Alguém da platéia pressente, sabe. Levanta-se imediatamente após os aplausos. Os pares de pés buscam sua maior velocidade para voltar para casa. Todos levam em si um sentimento esquisito após o espetáculo de quase duas horas. _ O que foi mesmo que aconteceu com a gente?

Revue des illusions - Pour la nuit E aí você veio falar que não vai trazer música nenhuma para esta cidade e muito menos para mim (sic). Na seqüência da conversa, pareceu ser constrangimento por causa da Theodora, que se existisse na Quadrilha de Drummond, teria tão pouco a ver com a história quanto o próprio J. Pinto Fernandes. Só que você veio falar isso, com uma boca amarga e sozinha, bem na hora que eu pensava num vestido que comprei de propósito e nunca usei. Um vestido para a noite, longo, veludo preto, macio, com um decote daqueles que só podem as que têm peito e um corte discretamente marcante para a cintura de quem tem o jogo, quadril largo e pernas longas. Um vestido que revela. Mas não mostra. Um vestido elegantemente encharcado de segundas intenções. Para a noite, um ritual diurno. Longuíssimo. Mãos, pés, cabelos, cremes, provas, escolhas definitivas renovadas, pérolas, prata ou strass, esse ou aquele perfume das Horas Rubras, batom e a dedicada persistência de que não vou. Não vou. Eu não vou. Pronta para não ir, imagino meu corpo ido. Como seria estar onde não estaria. Como agiria. O que veria e o que sentiria. E, essencialmente, o que eu causaria. E, depois, o que aconteceria. A massa homogênea de aplausos. Muitos olhos. E eu, heterogênea, sabendo até onde meus lábios já se atreveram. Eu tremeria. Me lembraria do que não esqueceria. E mais ainda me atreveria. Iria.

Respostas trágicas ao poeta comediante Chegou à noite, que começava a cair sobre Pompéia, mas pôde ainda ver muito bem os contornos do Vesúvio contra o céu alaranjado, deu até para tirar uma foto, que lhe comprovasse sentimentos para além da sua pequenez face ao colosso natural, em toda aquela placidez altiva, que só aquilo que , há muito, já fora monstruoso, hoje, poderia representar bem e convencer os pequeninos do que realmente é e foi e pôde, assim como, também, com a mesma foto, pudesse comprovar o aviso do bisavô Gaetano: "Giusephina, o Princesa Mafalda está partindo, olhe agora para trás, porque você verá o Vesúvio pela última vez na sua vida." E foi assim mesmo. Judiação, Madonna mia… Só, no coração, trouxeram o Vesúvio ancestral para o Brasil. E ele habitou o sangue do avô, o do pai e o seu. Cruz,Credo, Ave-Maria. Do outro lado da estrada, o grande muro da cidade estranha, que encerra as pessoas tornadas meros espectros empedernidos e acinzentados do que foram, do que viveram, do que sentiram. O Vesúvio, inimigo do mundo imediato, para provocar Deus, distante, um dia fez assim. Desperto, imprevisível, jorrou, furioso, lava e cinzas. Derramou-se, então, o destino sufocado em forma de silêncio sepulcral sobre a cidade inteira. Não sobrou ninguém. Tudo em Pompéia é belo e mórbido num só golpe, sentiu. Mas, bem no meio, encontrou a casa do poeta, no meio, porque divina é a sua comédia, assim, como a de toda a raça humana. É o que Dante nos oferece em seu inferno; pois bem, melhor desfrutar. E olhou o poeta do jeito mais aflito que poderia. Chorava e ria. E falou alto com o eco. O eco era cínico. Devolvia a altura. Teria mesmo sido humano o poeta? Teria sido ele capaz de sofrer? Teria amado alguma mulher, de verdade, o poeta? Teria ele se fartado em orgias e banquetes ou, resignado, teria ele se recolhido comedidamente aos míseros grãos? Seria o poeta mesmo cordial? Seria hipócrita? Quantas vezes teria sido violentamente abandonado por tudo em que acreditava? Teria ele escrito cartas de amor? Para quem? Ou tudo, tudo mesmo nele e acerca, seria como o que agora o cerca, como o que cerca e habita a sua casa e o que é, dentro? Trágicas respostas teria o poeta, que para não ouví-las, silenciou seu riso arrancando-lhe um outro, ao lhe dar as costas, despido de toda graça, voltando à sua mortalha ideal. Poeira e pó. Pedra de cinzas. E só.

A hora do Querubim Circo Roncalli Toda noite igual em seu espetáculo de contorcer o sol até quedar-se frouxo lânguido pigmentado de escuro no silêncio total. Não há mais ninguém para me ouvir além de mim e o que deixo no espelho. Umedeço um lenço e vagarosamente despeço quem coloriu meu rosto. Recolho-me as asas meu instrumento rouco inspiro notas que expiro respiro num suspiro e na volta pela rua vazia assovio a última melodia.

Late reading A madrugada é o balanço das minhas horas repletas de dia. O que há ao redor repousa cala e se transforma. Imersa desilusão em mim me iludo ainda. Busco nas formas alteradas um outro tipo de graça divinamente quieta nua completamente deserta.

Se fosse assim
Para o meu amigo e poeta Carlos Irineu da Costa

E se esse céu
fosse o mar
poetas escreveriam em margens
mais óbvias
agarrariam estrelas com a mão
e fariam carrosséis com cavalos marinhos.

E se esse mar
fosse o céu
poetas inverteriam imagens
mais claras
romperiam o escuro com a mão
e amanheceriam astros submersos.

Sensatez Não tenho mais meus pedaços em cadernos. Tudo que escrevo lanço às paredes do quarto. Se estar presa é o que me resta prefiro que seja então entre quatro poemas.

Traspasse

Com precisão
feito golpe de arpão
aquele ano
traspassado
pela paixão.

Na dor forjado
passado
verdade lavrada
fato consumado.

Silenciosa simbologia
da morte consciente
gera na vida poesia
fecunda meu texto:
presente.

Da cegueira Adormeceu seus olhos uma noite eterna. Certa pisa firme em terra inóspita atravessa bíblica o deserto da dúvida: Esther descoberta. Sem oásis nem luz de estrela que lhe guie presságio no vento apaga todas as pegadas. Segue cega contínua a vida árida. O útero é seco desértica morte vívida a sede de vê-lo de novo.

in lingua um travo amargo me adormece a língua engulo sob protesto visceral o fermento em pó desce arranhando desanda em inspiração e breve até aqui asfixiada morrerei portuguesa afogada na língua úmida de saudade minha nau desancorada.

Da correspondência literária

I

Carta

A musa
essa intrusa
moça invisível
invade
sem compostura
o pensamento
indizível.

Sou poeta
moça intrusa.
Tenha compaixão
minha musa.

II

Braile

Esse desvendar táctil
da sua identidade
seu nome
sua marca
em um livro inteiro
ao alcance
dos meus dedos.

III

Telefone

Mudas verdades.

Dispersos
fingem-se segredos
na trama fina
das palavras escritas
que nos dizem.

E calam.

Derramando Escrevo só para parar de sofrer. Mas não sei fazer não. Escrevo para me livrar da emoção. Para o outro que lê transplanto a flor de tudo que me inundou tanto. Mais leve e reconfortada livre pelo sim pelo não me ponho à espera à espreita do próximo furacão.

Assombração Tudo passa por aqui. Até uma espécie de você que deixa na casa a face em todos os espelhos. E eu que não sei fazer pulsos atados escrevo meu amor só pra parar de sofrer trincando dentes arrastando correntes. Por tua causa pela casa na tua casa por tua culpa? Mea culpa concepta. Lacrima concreta.

Antagonismo complementar

Têmpera Posso tudo o que eu quiser brinco de alterar rotas me reviro volto e venho outra espécie de mulher. Longe longe noutro mundo orvalho umidade serena de lá do fundo profundo olho meu nome de berço e muda no mundo mudo para Maria Madalena ou quem sabe noutra hora chama obscena Helena.

Madrugada Está farta. Grávida das palavras enxertadas nas trevas de todos os significados possíveis para cada um impossível. Plena fartura: ventre, criação, criatura. A pena range sobre o papel. Rebenta o poema que aguava aqui dentro.

das coisas de dentro

enquanto isso mordo os lábios.

engolida
há alguém comigo
lá dentro.

a saudade é um tubarão
com uma boca imensa
cheia de dentes.

não consegui fazer dela
meu bicho domesticado.

Legado Hannemann

Solidária conto,
mas não me sirvo
de amor em pílulas.

Toma,
engole essa.

Da espera por respostas

Pérolas são

duros segredos

sepultados

dentro das conchas.

Enigmático futuro

talvez num colar

o longo fio de contas

madrepérola

repouso longo

das incontáveis verdades

bem rente ao peito.

Seleção de poemas de Bianca Wandt 2006

A inspiração que nem era Confiar apenas na vida e naquilo que sopra no ouvido vindo de não sei onde. Conspirar com Deus para acordar o homem capaz de transformar mulher em texto em tela em notas e arruinar de vez com a paz que não gosto de ter.

Arremesso

Tudo é de pedra.
A minha verdade
a sua cidade
a minha ilha.

Até areia
é pedra fina
assim
de propósito
fina.

A minha mão
que joga
ao invés do vento
que sopra
reconhece na sua fronte
olhos encegueirados
ao arremesso de escombros
em delicada forma de pó.

Fim do mundo A tempestade veio e molhou a areia onde a gente catava as conchas. O que era branco ficou cinza e a beleza tornou-se inválida.

Salut. À tout à l'heure Ele estilhacou a mulher do espelho que precisamente com o lápis- batom bem afiado cirurgicamente contorna os lábios de Burgundy. Desenha bem ressalta bem o que ele vai ver vai querer e nunca mais vai ter. A mulher refletida em cacos. Estilhaços. Nada mais existindo aos pedaços. Nada.

Très Brut

É a água que lava
e estanca
essa sua cara
de Marchand
após a barba.

Lavande de Provence Pela minha janela aberta noite e dia o vento veio inundar meus lencóis a água na pele as roupas do armário e uma vontade de amar.

Déjà Vu

Desejarás sempre
arderá sempre muito
o que finge não ter visto
porque já viu, virou o rosto,
foi,
morreu de medo.
Déjà vu. Woo doo.

Oublié

É mais bonito dizer
oublié
se há coisa que dói
pra esquecer.

La bohème du Tertre sobre Juarez Machado e aquela casa Não vou lá buscar meu retrato a lápis feito assim no tapa preto e branco sem mais nem menos pegando a mim de passagem me parando pra sorrir. Eu nao vou lá para beber não vou lá para esquecer e nem para me afogar em sofrer. Eu vou lá rondar a janela com vista para as madalenas nuas afrescas num teto lindo. Eu vou lá para olhar de longe lá do outro lado da rua um último andar raríssimo todo vidraça um pouco asa onde se dorme e se ama e se come logo abaixo das estrelas. Eu vou lá buscar os relances do que não posso ver de perto. Porque não se deve aproximar de sonhos: uma questão de princípios.

Seguindo o sol de um poeta inédito O sol, fraquinho,opaco,febril, lançou sobre mim um pontinho dourado que por onde eu ia vagalumeando tontinho, devagarinho, me seguia ...

Miau Com língua serena, dou lambidas infinitas na minha cria. Com a boca inteira, saliente, com a língua no homem que é meu acaricio a pele, a alma, e cravo os dentes. Gênesis. Erupção. Leoa, de escorpião.

Paradiesvogel (für Rachel Corrêa) Du hast einen Vogel. Du bist selber einer, Aber vom Paradies. Du spinnst, Aber bunt ist Was du spinnst. Du singst Aber das reicht dir nicht Du tanzt Wenn du fliegst! Du baust Nester Für dich selbst, Für uns alle. Du spielst Mit dir, Mit Kindern, Mit Münder, Mit Bildern, Mit Perlen, Mit Flügeln, Mit uns. Du bist schwer zu fangen! Du bist leicht zu verstehen, wenn man will. Noch wach Andy Warhol träumt von dir. Du bist eben ein Vogel. Du hast wirklich einen Aber ----------- Vom Paradies.

Pássaro do Paraíso (para Rachel Corrêa) Você é doida. Você é um pássaro, só que do Paraíso. Doida,você fia mas é colorido o que você fia. Você canta mas isso não te basta Você dança quando voa! Você constrói ninhos para você mesma, para todos nós. Você brinca com você, com crianças, com bocas, com imagens, com contas, com asas, com a gente. Você é difícil de se aprisionar! Você é fácil de entender, quando se quer. Ainda acordado Andy Warhol sonha contigo. Você é mesmo um pássaro. Você realmente é doida só que é do Paraíso.

Midas Juntar tudo o que não me serve o que não combina o que não me diz nada o que não presta. Transformar aos toques o coisa nenhuma de tudo em algo novo que me caiba harmonioso significativo e útil elaborado no torno da oficina das coisas que são mesmo minhas.

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